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I would prefer not to (by Ravengoh)

27 marzo 2011

Esto es el fruto de una colaboración con el colectivo Artwarriors. A falta de que todo se concrete y salga en un libro en PDF (que pondré en cuanto ellos publiquen), dejo mi relato para que quien se interese pueda leerlo.

No he vivido mucho, y tampoco creo que vaya a durar mucho más. No merece la pena pelear por algo en lo que no se cree. No queda ni un leve atisbo de esperanza cuando miro por el caro y doble acristalamiento que es mi ventana. No sirve para nada. Su calidad y limpieza casi inmaculada son horribles. Muestran imágenes que me provocan espasmos. Imágenes reales junto a mis recuerdos y pensamientos, proyectados en el vidrio, creando una visión de horror. Algo que ninguna pesadilla puede provocar.

Estoy en mi habitación, sentado frente a un pequeño escritorio en mi silla de siempre. Dura y fría como una noche de invierno en una arboleda de montaña. Como la vida. Los folios están esparcidos, un par de bolígrafos mordisqueados por mí yacen dispersos en la madera de color caoba. Todos carentes de tinta, igual que las hojas incorruptas. Están en blanco, salvo por las líneas que las atraviesan. Rayas de color gris, representando la escala de la vida misma. Cuando era pequeño, la vida se teñía de blanco y negro. Y al crecer, todo se tornó de un gris indescriptible, difícil de discernir, como el bien y el mal. Como los verdaderos sentimientos e intenciones de las personas. No puedo identificarlos de la forma en que debiera hacerlo para sobrevivir. Por eso estoy aquí. Aunque preferiría no tener que hacerlo.

El sol se marchó. Ahí está el cielo, negro como una fosa séptica, y cubierto de nubes. Ni un tenue rasgo de la luna. Las luces de las farolas en el exterior muestran muchas cosas. La historia de las rejas. La de la noche en la sala número trece. Rein, raus. Y el asfalto casi se funde con la acera. Sólo veo oscuridad en ese alquitrán, y un blanco que en su momento fue puro e inocente ahora se muestra lleno de huellas de barro, vómito y basura. Un reflejo del cénit. De los no muertos que gimen y caminan rápido por una autopista, casi tambaleándose, porque tiene un fin y hay que aprovechar.

Ahora mismo veo a una de ellos, con un vestido escarlata y un bolso negro. Corre con esos tacones de color azabache, con las agujas machacando una a una las baldosas que pisan. Su cara y sus ojos oscuros y vacíos carecen de expresión. La máscara de marca que la cubre lo hace imposible. Permanezco impasible mientras detrás de ella marcha otro. Uno anciano. Apenas se tiene en el bastón de madera medio resquebrajada que le aguanta. Su cabeza es un campo de cereal recién cortado con la guadaña, y su posición parece apuntar a las marcadas posaderas de la fémina. Trastabilla, hace el titánico esfuerzo de moverse, pero su cuerpo no lo permite. Su tercera pierna se parte, y cae al sucio suelo. Antes de tocar los gélidos y grises adoquines, su corazón ya se ha detenido. Y la mujer gira un momento la cabeza, y observa la escena entera, posando su mirada en un pequeño y arrugado papel verde. Y marcha con andares automáticos hacia ninguna parte, mientras la lluvia empieza a caer, y sus gotas destrozan la claridad de mi ventana. Todo lo hace gris de nuevo.

Veo un leve reflejo en mi expresión en el cristal. La desesperación que se funde con la lluvia y las imágenes de tan terrible escena. Y pienso en un Londres de Blake. No deseaba ver estas cosas. Pero es así. Tomo un bolígrafo sin tinta y escribo en un papel “I would prefer not to“. Preferiría no hacerlo. No copiar. No hacer nunca lo que ellos hacen.

Espero que guste. Hasta la próxima.

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